De ti. Por ti. Para ti.

Estás ahí,
y en realidad yo solo estoy pidiéndote que te quedes,
no creo que sea para tanto,
te ahorro la energía de tener que irte.

Creo que llevamos horas aquí tumbados,
aunque se me hayan hecho segundos.

Y te miro, de hecho, no he dejado de hacerlo
desde que te tengo,
tus pestaña me están pidiendo que las bese
y yo lo hago.
Nunca supe muy bien cómo guardarme un beso de esos
que me mata por dentro si no lo suelto.

Eres precioso,cariño,
realmente creo que no he visto paisaje igual hasta hoy,
ya ves,
yo que siempre he sido de esas
que mataba sus horas mirando al cielo
-aunque ahora también lo hago-
solo que mi cielo ha cambiado.

Vimos cómo las horas se iban,
cómo el sol nos abandonaba,
y me dijiste que te encantaba
ese color morado de atardecer,
pero lo que no pude decirte yo
fue que lo que pasa es que
ese cielo ha acabado ENA-MORADO
de ti.

Y no lo culpo, créeme,
porque sé lo imposible que es
mirar hacia otro lado
teniéndote enfrente.
Y todo esto lo pienso
cuando te beso de nuevo los párpados
y la vida.

Lo mejor de la poesía es que siempre está en ti.

"Es una puesta de sol preciosa"
-dijiste-
y yo asentía como una tonta
cuando vi los últimos rayos de sol
reflejados en tus ojos.

En ese momento entendí que
no era un día precioso,
sino que tú hacías la vida bonita.

Ese color rosa del cielo
que me incitaba a comerte a besos,
al igual que cuando llueve,nieva o graniza.
Al igual que cuando no encuentro el cielo,
al igual que siempre,
porque sé que no es suelo porque tú lo pises
sino que es cielo porque tú lo miras.

Te acercaste sin miedo a mi
y me insinuaste que no estaba temblando al verte llegar,
pero lo que tú no sabías es que mi corazón
hacía mucho tiempo que ya caminaba contigo.

Que ya me sabía de memoria
cada uno de tus suspiros,
aunque no los hubieses gastado aún
y aunque yo quisiera arrancártelos todos.

No faltaba detalle en mi memoria
de tu caminar,
cuando era un buen día
y cuando el aire le hacía el amor
a cada uno de los poros de tu piel.

Por eso,aún a día de hoy,
sé que tú eres amor,
y que lo que yo siento por ti...
es mucho más que eso.

Echarte de menos.

Hay un color en cielo
y una temperatura en la atmósfera
como de fin del mundo.

A menudo me dices que no lo es,
pero no sé,
será que te tengo lejos
y todos esos descaros de la distancia,
pero creo
que no soy la única que te echa de menos.

Que ahora ya no llueve por llover,
y que la lluvia no lleva de apellido "besarte".

Y en verdad la luna
ya no brilla como antes,
porque prefiere contemplarte a ti,
aunque estés lejos de ella también.

Quizá sea por eso que antes contaba
los pasos que había de tu puerta a la mía,
y ahora se me escapan los kilómetros
entre las manos.

Que quien dijo eso de que
las relaciones a distancia
son las más bonitas,
no tiene ni idea de lo que es
tenerte lejos y que me falte el aire.

O, por el contrario,tenerte cerca,
y descubrir lo que es el verbo "vivir"
en cada una de sus personas,
cuando solo tú
vienes , te acercas,
y me besas.

Es por eso que odio
ir malgastando suspiros
en carreteras que nunca llevan a ti,
en líneas de metro que nunca sabrán nada de verte reír,
y de autobuses que no entienden de amor.

Y duele,claro que duele,
pero no sabes lo bien que curas
cuando me miras.

Por eso, por muy lejos que estés
siempre te seguiré eligiendo a ti.

Porque allí donde esté
será casa,
pero tú siempre
serás MI HOGAR.

Dueles como ninguna.

Cómo se siente cuando te rompen infinitas veces
aquello que , supuestamente, te tiene que mantener viva,
o cómo se siente cuando buscas desesperadamente la mirada
de la persona que nunca llegó a entrar en el vagón de al lado,
o cómo puede alguien imaginar una caricia tuya
sin estremecerse.

Porque Madrid, eres realmente preciosa,
pero no sabes cómo dueles.
Cómo puedes seguir tan tú
si él ya no está,
si tu esencia ya no existe.

Tus calles, tus semáforos ,
tus días de sol y de lluvia ,
tus sonrisas y tus lagrimas,
tu luna y tus estrellas...
¿por qué siguen ahí si ya no tienen sentido?

¿Por qué , Madrid?
Sé que si pudieses pensar,
tú tampoco encontrarías sentido ninguno
a todo esto ,
y , de hecho , parece que cada día
lloras su ausencia.
Pero no sé , creo que todos lo hacemos un poquito.

Que eres realmente bonita,Madrid,
pero dueles como ninguna.

Una foto de dos manos.

Alguna vez me dijiste que la poesía solo era decir palabras bonitas,
y para explicarte que no era así quería decirte algo,
pero no supe como recitarte tu cuerpo,
o la sonrisa que ponías cuando,por sorpresa,te besaba.

No sabía cómo hablarte de la poesía, o de ti,
que es lo mismo.

Quise versarte la primera mirada y la última
hasta que se me desgastara los ojos,
o las manos de tanto escribirte.

Quise hacerte ver que por cada vez que te besaba,
lo soñaba mil una.

Y quise desgastarme la voz cantándote...
amándote,tocándote y besándote
aunque no tenga mucho que ver.

Quise no echarte de menos, y ahora no hago otra cosa.
Quise hacerlo todo,pero solo me deshice a mi misma
.

Por eso de que sin un tú, no hay un yo.

Me gustas cuando eres realidad y cuando eres sueño,
me gustas cuando te rozo y puedo hacerte poesía.

Me gusta cada verso que habla de ti, de cada beso,
me gusta sentirte hasta el alma y (p)robarte hasta el corazón.

Me gusta tenerte entre mis brazos y sentir tus suspiros en mi nunca,
me gusta robarte las horas de sueño y despertarte entre amaneceres.

Me gusta morir en tu mirada y (re)vivir en tu ombligo,
me gustas tú en cada instante,en cada sonrisa.